De mayor quiero ser Mick Jagger

Si, vale, ya sé que Mick Jagger cuando era jovencito y alguien le decía el morritos, era un bocazas y desparramaba allá donde iba y que hoy es un tipo educado que hace deporte y vida sana y es un caballero que da consejos y saluda con pulidas maneras a la reina de Inglaterra o a Clinton. Sí, todo eso es verdad. Y también lo es que Keith Richards se metía en el cuerpo lo que no esta escrito y ahora, aunque sigue estando igual de loco pero sus desmadres no salen de los límites de su cabeza. De acuerdo. Pero, ¿alguien ha escuchado a los Rolling Stones hace poco? Yo sí. Acabo de ver "Shine lights" de Martin Scorsese.

Es la película de un concierto de los Stones en New York. Lo tíos suenan mejor que nunca. Y Mick tiene el tipo de un adolescente y se mueve como un adolescente. Qué digo, más electrico que un niñato. Delgado, fibroso, incansable. Keith Richards no salta, es verdad, pero se agacha para acabar sus riffs de guitarra, se hace el satiro, lleva pintada la linea del borde de los ojos y un pañuelo horrible en la cabeza.. Y qué decir de Charlie Watts, que ha superado un cáncer de garganta y sigue tan elegante con su traje tocando la batería.

Mick Jagger tiene 67 años, Keith Richards los cumplirá en breve, Charlie Watts tiene 69 y Ronnie Wood 63.

No los veo en el hogar de mayores jugando al tute ni entreteniéndose con la petanca i sentados al sol esperando no saben a quien mientras critican al gobierno o hablan de su juventud.

Las frases de los adultos hablando de los viejos me sacan de quicio. Uno es de viejo lo que es de joven. Igual de marchoso, o igual de gilipollas. Y no va haber sorpresas cuando seamos mayores salvo las derivadas de las enfermedades inesperadas. Moriremos tal como hemos vivido.

No pienso esperar a la muerte jugando a cartas con otros perdedores en el local de los viejos. Prefiero largarme de aquí solo y, si puede ser con un libro en la mano, o tocando el piano, o cantando o sentado frente al ordenador o.....

O sea, de mayor quiero ser Mick Jagger, no un venerable abuelete.

Digital 21 + Ana Curra

Fecha: 10-09-2010 Hora: 21.00 Lugar: Teatro Principal de Palma de Mallorca Espectadores: entre 200 y 300 (pocos, me esperaba más)


Se abrió el telón. Ana Curra estaba tocando una pieza clásica en un piano de cola enorme. Digital 21 ponía un fondo ruidista, como si hubiera conectado una tormenta artificial: la antítesis de las notas pulidas de Ana. El ruido y la armonía académica. Contra lo que pudiera parecer el asunto funcionaba muy bien. Ella toca majestuosamente y él no para. El escenario: oscuro, con luces básicas de colores blanco y mangenta. Aparte del piano habia un teclado, una batería, un portátil y toda la casquería electrónica que se supone será una de las protagonistas de la noche.

El público era una mezcla de góticos no exagerados y cabezas grises. Poca gente. Sorpresa: de cada vez entiendo menos eso de las audiencias.

Cuando iban por la segunda o tercera canción Ana se dirigió al público: "Yo soy de pocas palabras, si queréis, decid algo vosotros" y alguien le gritó: "¡Tia buena!". Ella hizo como que se sonrojaba o se sonrojó de verdad, no sé. Ana tiene 52 años y, la verdad, es que se conserva muy bien.
Digital 21 es Miguel López Mora, un malagueño del 73, tímido (parece), delgado, nervioso. Lleva los costados de la cabeza rapados y una cresta como la que abundó en los primeros ochenta entre los punkis más insolentes.

Se incorporó al duo un batería y tocaron algunas piezas nuevas que se podrían calificar de electrónica industrial o electropunk. Él se retorcía con movimientos espasmódicos y ella, de pie ante el mico, fuera del piano, cantaba con una voz chillona y urgente. Sin duda Ana Curra no ha vuelto a los escenarios para pasar el rato, nada de eso, se entrega a fondo.
Y llegaron versiones de antiguos himnos. La primera: "Quiero ser santa". Legendaria. Quedó muy bien. Con una batería contundente, como envuelta en una nueva furia, más vital que entonces, con Ana en plena lucha.
Más adelante sonó "El Acto", "Autosuficiencia" y alguna que otra más. Entremedias, Ana se sentaba al piano y volvía con sus piezas clásicas aderezadas con los artefactos de su socio; el cual, además de controlar todos sus aparatos, tocó varios instrumentos en diferentes temas: guitarra electrica, ukelele y hasta un sitar. Claro, con todo eso y el ambiente de penumbra con vídeos proyectados al fondo armaron una propuesta nueva y sumamente interesante, que se hizo corta a pesar de que, en algunos momentos, Digital 21 hacía chirriar los tímpanos sin piedad.

Había que ir a ver a Ana Curra. Era casi obligartorio. Ana fue la chica milagro de Alaska y los Pegamoides y Parálisis Permanente. La única que sabía música de verdad. Me la imagino poniendo orden en los ensayos a toda aquella tropa. Que, muy punkis y siniestros y mucha pose y pelos tiesos y toda la pesca, pero, lo que se dice tocar, pues más bien poco.
Y, además de lista e instruida, congeniaba muy bien con sus colegas. Ana, estéticamente era una guapa afterpunk con un palpable toque elegante. Hoy viste de negro y lleva las sienes parcialmente afeitadas, como diciendo: "¡Eh!, que sigo ahí, no me he ido.

Están grabando un disco y lo presentaron por primera vez. No sé que opinaremos de estos temas cuando los oigamos fuera del escenario, sin verlos a ellos y sin toda la parafernalia. Aunque creo que seguirán funcionando igual de bien, por lo menos en nuestro ánimo y en nuestro recuerdo.

Acabaron con "Quiero ser tu perro", versión de la versión que hizo en su día Parálisis Permanente del "I wanna be your dog" de Iggy Pop. Y apareció Alberto García-Alix, fotógrafo, ex-pareja de Ana, y le entregó un ramo de rosas. Él tiene una exposición en Palma y aprovecharon.

Y así nos fuimos. Con un sabor punk, radical, electrónico y agradable. Con la nostalgia revisada y la noche en su punto.

¿Son sanos los Médicos sin Fronteras?

Cada vez que preguntan a alguien de Médicos sin Fronteras por el sistema económico y social no se mojan. Los he oído hablar en los medios de comunicación y siempre miran hacia otro lado cuando se les provoca en este sentido. ¿Será porque, en el fondo, les gusta el sistema que les da trabajo y gloria? No lo sé.

El otro día un par de sus miembros, después de describir una variada gama de tragedias, fueron interrogados sobre la siguiente cuestión. Al habla la locutora: "Los futbolistas de la selección nacional han cobrado 600.000 euros por ganar el campeonato del mundo. Se aseguró que una parte de ese dinero iba a destinarse a ONG's, ¿habéis recibido ese dinero? Respuesta de los médicos: "No, pero los futbolistas siempre se han portado muy bien con nosotros. En particular Iker Casillas y Sergio Ramos siempre han aparecido en actos en nuestro apoyo".
Y tan felices.

Bernard Kouchner, fundador de Médicos Sin Fronteras , socialista (dice), es el ministro de Asuntos Exteriores del gobierno de Sarkozy, de derechas (que se sepa). No sé que hace en este consejo de ministros pero está. Para mí es una especie de guinda moderna que se ha colocado Sarkozy. La segunda después de Madame Carla.
Ante las expulsiones masivas de gitanos llevadas a cabo en Francia, Kouchner afirma estar inquieto, no le gustan, pero: "[Sarkozy] nunca ha estigmatizado a una minoría en un función de su origen".(¡?)

Qué código verbal y mental maneja este tío, me pregunto. ¿Dice algo así como que "Soy tan bueno que acepto a todos: Sarkozy, los gitanos..."?

Kouchner, en su día estuvo de acuerdo con la guerra de Irak. La razón que esgrimió fue que había que acabar con la dictadura de Houssein.
O sea que Bush, en el fondo, tampoco es tan malo como parece. A continuación sus médicos sin fronteras acudieron al frente a vendar a los "heridos necesarios" y a extender actas de defunción.

Uno puede querer ser santo. Está en su derecho. Pero detrás de su santidad no se debería de esconder la sumisión a los poderosos.

Marlango

Artista: MARLANGO grupo de pop-jazzeado calmado y bello
Lugar: El Castillo de Bellver en Palma de Mallorca
Día: sábado 7 de Agosto de 2010
Aforo: entradas agotadas (con gente de pie o de cualquier manera por el primer piso)
Precio: 20 euros

Llegada la hora entra sale al escenario Alejandro Pelayo, el pianista del grupo, muy delgado, con barba y sombrerito. Abre con una melodía en su superteclado Yamaha. Luego aparece Toni Brunet, guitarra, mallorquín, el único miembro no oficial del grupo y se añade a lo que toca Alejandro. Después entra en acción Oscar Ybarra, rapado, no muy sexy. Transporta un par de trompetas, deja una y empieza a soplar la otra. En este momento al oir la trompeta suave de Oscar pienso que lo más urgente que debo hacer al día siguiente es formar un grupo de cool-jazz que suene como Marlango. Suave, sencillo y hermoso. Como el Castillo de Bellver en aquella noche.
Y llego la chica, la estrella, Leonor Watling. Con un vestido negro acancanado con escote palabra de honor y un especie de antifaz estrecho que no se quitaría en ningún momento; parecía una pintura, un personaje de cuento. Si ella, en si misma, ya es un mujer mágnetica, el antifaz le confiere un misterio interminable: no se le ven los ojos, a veces parece ciega. Comienza a cantar con esa voz suya duramente suave, que alterna intensidad poco pulida con calidez. Y empiezan las canciones.

Marlango recuerda a Miles Davis (por la trompeta de Oscar), al pop melódico más profundo de no sé quien, o sí, el que amas desde el primer momento, a las cantantes negras de de Jazz y de Soul hace cuarenta o cincuenta años como Ella Fitzerald o quizás Aretha Franklin aunque Leonor no se parece a ninguna de ellas y el ejemplo sea malo. Se parece a la música de pianistas tranquilos que van a por trabajo sin florituras, ni solos, ni nada de eso; Alejandro Pelayo aplica las notas justas, su música es guapa no se excede ni molesta.

No llevan batería, sólo en algunas canciones enchufan una percusión electrónica. Ni tampoco bajo. Los temas quedan muy bien con el ropaje con el que los han vestido: tenue, la batería hubiera sobrado, la verdad. Todos hacen coros para acentuar algunas frases de Leonor, a veces Alejandro, a veces Oscar, a veces Toni, a veces todos ellos. En algunos temas percibo que Leonor canta a duo con la trompeta de Óscar. Maravilloso. Con la guitarra y el piano allá al fondo... andando hacia el final sin prisa.

Son simpáticos estos de Marlango. No es que hagan reír sino que caen muy bien. Casi siempre habla Alejandro entre canción y canción, y algunas veces Leonor. Lo hacen bajito, como si estuvieran en casa, tocando para los amigos. Y estan encantados de tocar en un castillo, se refieren a ello en varias ocasiones e incluso Leonor habla algo en catalán; dice una frase que le ha preparado Toni Brunet: "Gràcies per convidar-nos a tocar a un lloc tam mágic com aquest". Y la noche avanza.

Su repertorio es en inglés aunque cantan dos temas en castellano, dos versiones de lujo: "El sitio de mi recreo" de Nacha Pop y "No mires a los ojos de la gente" de Golpes Bajos. Versiones readaptadas, reformadas, con otras armonías.

Dos bises y a casa. Leonor no se quita el antifaz. Parecen muy contentos aunque no más que nosotros. ¿Resumen? Me gustan más en directo que en disco y eso que sus discos han agrandado el panorama de la música con nuevos terrenos sin límites claros.

Najwa Nimri

Ficha:

• Artista: Najwa Nimri
• Estilo: Pop electrónico, cósmico (creo)
• Fecha: Viernes 9 de Julio de 2010
• Hora: Se anunció para las 23 y comenzó con casi una hora de retraso.
• Lugar: Sala CulturaClub, Paseo Marítimo, Palma de Mallorca
• Audiencia: Lleno, entradas agotadas.
• Lugar desde el que lo vi: Primera fila, al final ya estaba en la tercera o cuarta

El concierto de Najwa Nimri estaba anunciado para las once. A las doce menos veinte se abre la puerta de emergencia del fondo del escenario. Entran en la sala Najwa y su cuadrilla de músicos. Pero no se quedan, pasan de largo y se dirijen al camerino. "Eeeeeeh! que el concierto es aquí". Ella va vestida como debe ir por casa: vaqueros grises ajustados, camiseta blanca anchota y alpargatas Vans a cuadritos. Pensé: ahora se cambiará de atuendo, se maqueará... y no, no. Salió el guitarrista a configurar sus pedales. Salió Raúl Santos a conectar sus aparatos de ruiditos. Y por fin empezaron. Najwa iba vestida igual. Corta melena despeinada. Delgada. Yo la hacía más alta.

Empiezan con "El diablo dentro de mí". Disparo fotos. Y desde el primer momento ella muestra sus cartas, su estilo. Seducen, Najwa seduce, en realidad, con un pop electrónico envolvente y abstracto, cósmico (¿?), experimental dirían otros (yo también lo diría pero no alcanzo a adivinar el experimento). Todo esto es para decir que Najwa Nimri no hace Tecno-pop con estribillos. Empasta su voz con las atmósferas que Raúl crea a partir de un par de aparatitos que, la verdad, no sé como se llaman, yo creía que eran samplers pero me parece que no lo son: los pulsaba con los dedos como si fueran pianitos raros. Y además, al fondo: bajo, guitarra y batería que proporcionan contundencia, esqueleto y cordura a la cosa.
Najwa canta, de desespereza, una pierna por aquí, otra por allá. No para de revolverse el pelo. Suda. Sudamos. Cada frase la escenifica con gestos. Está potente, loca y poderosa.
Van pasando las canciones. Canciones que alarga, que son coreadas por la gente y poco a poco nos gana, se adueña de todos. No está colgada, no, aunque en algún momento pueda parecerlo. "¡Guapa!", le gritan. Su música muestra una cara yo creo que insospechada del de la música popular. Y me alegro. Najwa se está asentando en un, digamos, power-electro-art-pop y que se meperdone el palabro.
No tiene una supervoz pero si la tuviera, es muy posible que no cuadrara con la atmósfera de sus canciones.

Los temas se aclaran cuando son de los discos anteriores "El último primate". Me sorprendió que cantara "Dead for you". La canción que sonaba en el programa de cine "Versión española" de la 2. Que tiene un Nanananana famoso.

Al acabar no hacen el numerito de irse y volver. De manera que siguen con el bis de corrido.

Durante todo el concierto ha estado fumando un pitillito que continuamente se le apagaba. "Es lo quie tienen los cigarrillos de tabaco liado, que se apagan", dice en una ocasión.

Y, sudados de arriba a abajo, después de que ella no parase quieta en una hora y cuarto, se van. Tienen que volver. Najwa dice que no tienen nada más ensayado. Los temas que le piden a gritos los tiene olvidados. Invita a subir al escenario al que se atreva. Sube una rubia con un sombrero de paja poco graciosa que no sabe que decir. Y Najwa acaba medio rapeando parte de un tema difícil de identificar. Y se va. Pasa muy cerca de mí. A pesar de los 38 tacos que tiene conserva un fisico de niñata y unos ojos.... por Dios, qué ojos.

En los minutos que siguieron a su despedida todos la queremos un poco más. . La una y cuarenta de la madrugada, ¡Qué calor!

¿Dónde está la lista de los 3000?

La semana pasada aparece la noticia. Han pillado 3000 cuentas en un banco suizo con nombres españoles. Al parecer un ex-empleado (los carga el diablo a los ex-empleados) pasó información de 16000 cuentas al Gobierno francés. Y los franceses se percataron de que 3000 de las 16000 estaban a nombre de compatriotas nuestros.

Son cuentas opacas, especiales. Para abrir una de ellas se necesita un mínimo de 1.200.000 euros. Por supuesto que no han cotizado a Hacienda. Lo que quiere decir que la gran mayoría ha cometido delito fiscal. No ya un simple fraude, no, no, delito fiscal, o sea, posiblidad de cárcel.

¿Se les ha abierto expediente? ¿La fiscalía los persigue o los va a perseguir? No. El Gobierno ha decidido que no, que si reconocen la deuda, basta que paguen los impuestos atrasados y los intereses. Nada de cárcel. Ni siquiera nada de multa. Hace falta cash, hace falta pasta y esta gente puede proporcionar mucha. No sé como calificarlo con exactitud. Se me ocurren muchas palabras y no son guapas.

¿La oposición? Nada. Ni siquiera una triste pregunta en el parlamento, ni ninguna soflama calificando el asunto.

Pero hay algo que me ha sorprendido (o no) tanto o más que el perdón gubernamental: la postura de los medios de comunicación.

Nadie ha seguido la noticia hasta el final. Nadie. Ni los "progres", ni los fachas ni los mediopensionistas. Ni los periódicos, ni los canales, ni los tetulianos chillones, ni los tertulianos discretos, ni los periodistas económicos, ni los sabuesos. Nadie. Dieron cuenta de la noticia, si. Unos se indignaron, otros no; pero después todos se callaron como muertos.

¿Cómo puede ser? Unos tipos que han sacado publicado sumarios antes de que sean públicos, que han conseguido las facturas de los trajes de Camps, hasta las de la gomina que un alcalde del PP de León (creo) pagaba con dinero de su Ayuntamiento, que localizó a Roldán en Laos, que lo entrevistó en un sitio secreto, que publicó en su día las tarjetas particulares de Mariano Rubio en las que el bobo mencionaba su cuenta de dinero negro, que radió las cintas del caso Gürtel. Bien, pues estos mismos periodistas y sus directores respectivos no saben nada de las listas. Y si lo saben, se callan. Nada, ningún nombre.

Yo estoy muy cabreado. A conocidos míos por cantidades infinitamente menores se los han pasado por la piedra con sustanciosas multas. ¿Por qué ahora no se publica nada? ¿No será porque en la lista hay gente de todos los bandos?
¿No será que con tanto mirar a un lado y a otro del espectro político y mediatico nos hemos mareado, nos hemos vuelto tontos y se nos ha olvidado pedir explicaciones porque nos las imaginamos?

Menuda mierda. Por si acaso sí que hay algo cierto: 3000 presuntos delincuentes andan sueltos por el territorio nacional. Amigos y amigas vigilad el monedero.

El velo y la gorra

El velo islamista no tiene nada que ver con cuestiones religiosas. No he leído el Corán pero los que lo han hecho así lo afirman. Es una interpretación el que ellas deban taparse a partir de cierta edad. De la misma manera que la Biblia no dice nada del velo de las monjas o de la sotana que llevaban los curas (y algunos todavía llevan). Si van vestidos así se debe a normativas y tradiciones, no a la Religión.
Cada vez que veo una chica con el velo y cubierta de ropa de arriba a abajo en pleno verano siento rabia. Veo a su padre o a su marido diciendo que, por su bien, no puede mostrar su piel. Por su bien. Los agresores de mujeres más crueles y sutiles son aquellos que las convencen de que les pegan "por su bien". Las chicas del velo no viven condiciones de libertad para quitárselo o ponérselo. Podemos hablar mucho de este tema. Pero mi tema, hoy, es otro.

No hay nada tan peligroso como dictar unas normas de vestuario. Y eso es lo que se hace en los institutos que, dicen sus directivos, quieren guardar las buenas costumbres o no sé bien el qué. Como no pueden decir "queda prohibido el velo islámico" porque sería discriminatorio, entre otras cosas. Entonces, ¿que hacer? Pues prohibir que se lleve la cabeza cubierta. O sea, ningún chaval con gorra. De paso, ponen en vereda a los raperos o a los modernos. En la calle, en las casas, se puede llevar gorra, en la escuela, no. Ni sombrero, ahora que se ha puesto de moda, tampoco. Sombrero, tampoco.

Habría muchas preguntas por hacer. ¿Es educativo ese control de vestuario? ¿Cuantas costumbres normales más están prohibidas en este instituto? Los alumnos forman parte del Consejo Escolar que decidió este artículo del reglamento que prohibe las cabezas cubiertas ¿Qué votaron ellos? ¿Se hizo un debate entre el colectivo de este instituto?

Trabajo en un instituto en el que sí se permite el velo y las gorras. Pero periódicamente, cuando llega el buen tiempo y algunos de los chavales se quitán ropa y se ponen pantalones cortos, nos viene a los departamentos propuestas para redactar normas para regular el vestuario. "¡Oh, qué escandalo, intolerable que se muestren los brazos y las piernas, y esas gorras....! Hasta ahora esos intentos de controlar la manera de vestir han fracasado. Veremos hasta cuando. Digo veremos hasta cuando por lo siguiente.

En mi instituto están sucediéndose los robos de móviles y de reproductores de MP3. Dicen que es un asunto relacionado con bandas latinas. Habría que verlo, pero bueno.
En consecuencia se ha prohibido el uso de móviles y de MP3 en el centro. O sea, en un centro educativo no se puede escuchar música. Repito: no se puede escuchar música. Al que se le vea escuchar música se le requisa el aparato.

Alguien le ve lógica al asunto. No sé que votaron los chicos en el Consejo Escolar, pero debate al respecto, ninguno.
El Claustro de profesores decidió la medida por mayoría. Y como los profesores tenemos mayoría en el Consejo Escolar pues ya está.

Chicos sin gorra, sin velos, sin música.... pero ¿Esto qué es?

Y lo que me choca es que la gente del PP quiera prohibir el velo invocando la libertad de "las pobres chicas". Qué jeta. Muchas de su hijas van a colegios religiosos, a colegios de monjas ¿No? Y cómo van las monjas vestidas, ¿con velo o sin velo? Y en algunos colegios, además, el uniforme es obligatorio. Todos vestidos igual. ¿Y la libertad?

No entiendo ese espíritu normativo de los profesores y dirigentes de centros a los que les da miedo un velo o una gorra o un pantalon corto. Dirigentes que libraron batallas contra la mordaza franquista. Que gritaron lo de "Prohibido prohibir" en el 68. Bueno, todos... todos... no se rebelaron. Más bien unos más que otros.

Y para acabar: el burka. El burka no tiene mucho que ver con el asunto que tratamos. El burka es una tortura y, como toda tortura, debe ser prohibido. Su prohibición es una cuestión de dignidad y de... seguridad. Bajo el burka, en lugar de una mujer, puede que se esconda un tipo con una ametralladora y eso es más serio. Mezclar burkas y velos es un error o una pérfida manipulación.